No Jardim das Flores Suicidas II.

O pequeno e determinado universo

Se expande e se desfaz ao nosso redor

À medida que se multiplicam as possibilidades

O sol em nossas mentes

Parece querer nós queimar

Às vezes,

A imensidão do céu parece querer nós engolir

Beba, beba meu amor!

Beba do vinho e coma da carne

Antes que o Devir transforme tudo

Em lembranças insípidas

Tente sentir o calor de minhas mãos

Antes que o desejo se desfaça

Na incerteza dos motivos,

Na confusão das palavras

(Frigidas freiras atordoadas)

Pois a verdade é uma hóstia

A se desfazer no semi-árido do tempo

Escrito originalmente em uma aula de língua grega, no dia 10 de setembro de 2010.

No jardim das flores suicidas...

Alice: Qual é a etimologia de teu nome e o juízo a priori de teus movimentos?

Coelho Branco: Há muito mais do que palavras no mundo.

Alice: Mas não é por meio delas que o conhecemos e sobre elas que se constroem os caminhos de fuga?

Coelho Branco: Não! Antes de tudo, é por meio delas que se oculta o calor do toque e o furor das paixões, sobre as quais se fundamenta o motivo dos suspiros – para que não sejam apenas moléculas de oxigênio em teu pulmão.

Alice: Mais e os caminhos?! Para onde levam?!

Coelho branco: Os caminhos se bifurcam no pespectivismo e no trincar de teus olhos de vidro!

...

As flores, mais uma vez, são as deste poema.

Meditação Quarta, Parágrafo Quarto*.

Ai de mim

Ai de nós

Feitos em parte de Tudo

E em outra parte de Nada

Uma parte arriscadamente sincera

Outra parte cegamente enganada

Tendo em mim

Todos os desejos

Toda a coragem e todo o medo

Para ir de encontro aos rochedos

Que o mar dos afetos me levar

Mas há neste jardim de flores suicidas (ah, minhas convicções!)

Pássaros que cantam motivos que não me pertencem

Velhos livros empoeirados

Na caduquice do tempo:

- o dever-dos-amores!

- A moral-geométrica-dos-desejos!

Então algum Nada que há em nós

Se encontra com algo de um Tudo

Que não é nosso

Ingênuo, e ainda vazio,

Vejo-me cantando:

- Agora sei todos os teoremas-pitagóricos-dos-desejos-de-plástico;

Sou uma “tecla-de-piano” **-afinada-e-lubrificada-que-soa-sempre-a-mesma-nota!

Mas os lábios que me beijam

Não me excitam

O hálito quente ao meu ouvido

Não arrepia o meu corpo

Pois se tudo o que há em mim é mar

Qualquer forma de cais

E só um nada qualquer no mundo

Não é meu este corpo

Nem é minha esta boca que se abre

Nem a fome que ela sente

Gritarei nos ouvidos de Descartes

Até que ele fique surdo:

- O meu único erro

É não seguir as marés de minhas intensidades!

(mudas)

"Não existem motivações racionais. Existem racionalizações de motivos emocionais."

(Aline Mayfair, aqui)

*Descartes, René. Meditações Metafísicas, “Meditação Quarta, Do Verdadeiro e do Falso”. 1641.

** Do livro Memórias do Subsolo, do Dostoiéviski. Mais precisamente, na pagina 44.

Momento Narcisista II.

                                                                     Francis Bacon, série de auto-retratos (1971-72)

Eu sou puro Grito
Mudo
De significado e definição

As minhas Intensidades
São todas dogmáticas

E as minhas paixões
São como suicidas kamikazes
Que se lançam
Nesta eterna guerra
De impulsos e amores egoístas

Sou um individuo
De pouquíssimas convicções

As poucas que tenho
Sempre falecem
Como as flores que suicidam-se
Lançando-se dos galhos, murchas e secas,
Antes do por-do-sol,
Sempre antes do por-do-sol.